il duo MCfp composto da Mario Caramel (chitarra, sassofoni) e Felicia Y. Porter (trombone, voce, tastiere) presenta il romanzo Pensa con la tua Testa

Descrizione: Navigare nell’oceano, sentire gli spruzzi salmastri sul viso e il vento tra i capelli, osservare l’immensità del cielo stellato e sentirsi in comunione con l’universo e al contempo mai così solo… Conoscere culture diverse, saggezze diverse e portare con sè un pezzettino di ciascuna per meglio conoscere se stesso, la natura e gli uomini… svelando a poco a poco l’uomo di mare che c’è in ognuno di noi.

Casa Editrice Kimerik

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Per questa storia dobbiamo tornare indietro di più di vent’anni, la fine dell’estate del 1988 o giù di lì. Lavoravo con la mia barca tra l’isola di Rodi e la Turchia. L’ultimo charter si era concluso ad Antalya  alla fine di Settembre e dopo la solita giornata di riposo di fine stagione io e miei compagni partimmo subito verso ovest: dovevamo raggiungere Rodi al più presto per gli approvvigionamenti, poi la Spagna per far cantiere e infine attraversare l’oceano per arrivare ai Caraibi entro dicembre ed iniziare la stagione invernale. Da Antalya alla Martinica, ora non mi ricordo quante miglia 5000, 6000, tante miglia.

A bordo con me c’erano Sonia e Gillo, l’equipaggio che mi accompagnava in quegli anni. Partimmo all’alba con il canto del muezzin e il cielo di tutti i colori. Dopo qualche miglio a motore il vento si mise a soffiare da ovest, giusto sul naso, e a rinforzare. Alle undici del mattino c’erano 35 nodi di vento contrario e noi avevamo fatto poco più di 20 miglia. Continuammo a saltare quelle onde corte fino all’indomani mattina quando finalmente arrivammo a Rodi esausti e naturalmente bagnatissimi oltre che tesi e preoccupati per il ritardo perchè avevamo ancora tutto il mediterraneo e tutto l’atlantico da attraversare.

Scesi a terra per comprare olio e filtri del motore che volevo cambiare prima di ripartire, così mi avviai a piedi sul molo verso il negozio di ricambi auto. Appena fuori dal porto vidi che c’era uno spettacolo di strada, era il mio amico Marco detto Girovago che intratteneva i passanti con la sua valigia magica. Passai sorridendo, ma senza fermarmi perchè appunto ero teso e pieno di pensieri. Non trovai i filtri, dovetti cercare a lungo in diversi concessionari per almeno due ore, poi finalmente tornai a bordo più nervoso di prima, ma per fortuna con i ricambi di cui avevo bisogno. Passammo tutta la giornata a preparare la barca per la traversata del mediteraneo. Oltre al servizio del motore, dovemmo cucire la randa che si era strappata con il ventaccio della notte precedente e poi pulire, fare la spesa, insomma il solito culo quadrato che ci si fa in quelle occasioni specie se hai fretta e appuntamenti di lavoro. Intanto il vento non aveva mai smesso di soffiare, ma noi eravamo decisi a partire l’indomani mattina all’alba e raggiungere la Spagna al più presto, in massimo dieci o dodici giorni ed altrettante notti.

Nel tardo pomeriggio Girovago che aveva terminato i suoi spettacoli, venne sul molo con la bicicletta, passò davanti alla barca gridando: – Hey amici naviganti, stakanovisti del mare, stasera tutti a cena a casa mia, ho una sorpresa che non potete perdere. Mi raccomando vi aspetto! – girò la bici e si diresse senza fermarsi verso la città vecchia dove si trovava casa sua. Noi, per quanto contenti dell’invito, pensammo che eravamo troppo stanchi e probabilmente non saremmo andati a quella cena. Finimmo i lavori e dopo una doccia in coperta crollammo tutti e tre seduti in pozzetto, stanchissimi. Come potevamo non accetare l’invito di Girovago? Non lo vedevamo dall’anno precedente e lui e sua moglie Federica, detta Rondella, erano tra gli amici più cari che avevamo su quell’isola anche se ci si vedeva di rado e poi lo spettacolo con la valigia era affascinante, chissà cos’era quella sorpresa di cui aveva accennato. Insomma un po’ per l’amicizia, un po’ per la curiosità ci avviammo verso la città vecchia con il mio sax in spalla.

Ci fu un tramonto tutto rosso, il vento forte rinfrescava l’aria, mi sembrò il primo tramonto di fine estate, era infatti l’inizio dell’autunno, ma per me, preso dall’ansia delle miglia che ancora dovevamo percorrere, quello era già l’inverno che si avvicinava veloce e l’ansia che avevo dentro a quel punto era insostenibile. Per fortuna che c’ero abituato, vivevo così da anni ormai, tra charter e traversate oceaniche, non per niente ci chiamavano “stakanovisti” del mare! Entrati nella città vecchia fummo travolti dal flusso dei turisti, migliaia di persone che passeggiavano serene in vacanza e noi sempre più tesi. Poi però per raggiungere casa di Girovago e Rondella uscimmo dal flusso principale e ci infilammo nelle stradine deserte dove i turisti non si inoltrano perchè buie e non segnalate.

Una fiaba, una via di mezzo tra una medina araba e una città medievale costruita dai crociati. Rallentammo il passo, incontrammo una coppia di gatti randagi in amore, e finalmente sentii il respiro calmarsi e il cuore battere ad un ritmo quasi normale. Sbagliammo un paio di vicoli, dovemmo tornare indietro, poi ancora un vicoletto e finalmente sentimmo nel buio la fisarmonica di Girovago che suonava una canzone francese, una musica da circo che lui usava per i suoi spettacoli. Presi il sax e lì sulla strada mi misi a suonare la stessa canzone, lui mi rispose e a battute di musica trovammo la casa in un altro vicoletto buio. Entrammo trionfanti tra le note della fisarmonica e quelle del mio sax. A quel punto non c’era più stanchezza, solo voglia di vivere. Girovago e Rondella hanno la capacità di farti tornare bambino, un entusiasmo, una passione e una determinazione da fare invidia anche agli avidi arrivisti che rinunciano alla vita per i soldi, e io ero ormai uno di quelli anche se incosapevolmente. Ma loro no, non rinunciano alla vita, Rondella e Girovago sono la vita! La casetta nella città vecchia, piena di pupazzi, marionette e strumenti musicali non può che ispirare e allora altra musica, danze e canzoni varie, sempre intercalate da quel pezzo francese da circo che divenne la colonna sonora della serata. Nel mezzo della stanza, tra i colori dei pupazzi e il suono degli strumenti musicali, c’era la sorpresa promessa: una carrozzina ben coperta dove Rugiada, la loro prima figlia di circa due mesi, dormiva felice. Baci abbracci, canzoni, cibo buono, ancora musica per ore e la piccola Rugiada che dormiva, o forse ci ascoltava proprio lì in mezzo alla stanza fino alle due di notte.     Quando mi accorsi dell’ora mi ritornò l’ansia, poi Girovago disse: -Ragazzi domani abbiamo uno spettacolo in un paesino proprio al centro dell’isola, potreste venire anche voi con il sax del capitano e la tromba di Sonia, così mi date una mano perchè Rondella sarà occupata con la bambina. Cosa ne dite? – Sonia che aveva lasciato la tromba in barca e quasi non la suonava mai, fece un salto di gioa: – Fantastico! – disse. Guardai Gillo che già sorrideva, ma la mia ansia di lavoratore scrupoloso si fece fortissima e dissi solo: – Non se ne parla nemmeno! Dobbiamo partire all’alba per andare in Spagna e poi da lì ai Caraibi, vi rendete conto di quante miglia abbiamo da percorrere? Andiamo a dormire che è meglio. – Misi nervosamente il sax nella custodia e cominciai a guardare torvo i miei compagni di viaggio fino a che Gillo e Sonia non poterono che alzarsi e dare inizio ai saluti di commiato. Lasciammo quella casa di sogni colorati sotto gli occhi delusi di Girovago e Rondella. Camminammo tra i vicoli bui e le piazzette fiorite di quella vecchia città fino a raggiungere il porto senza mai parlare, tutti e tre incantati dalla bella serata e dalla città medievale. Giunti a bordo crollammo a dormire, avevamo alle spalle quarantotto ore di lavoro duro più la serata di sogno passata con gli amici. Mi svegliai all’alba con il rumore di una forte raffica di vento che fischiava sull’albero, aprii gli occhi e cominciai a cantare quella canzone francese che la sera prima avevamo suonato tante volte, feci un sorriso ai miei compagni che si stavano svegliando nelle brande vicine e mi girai dall’altra parte facendo un gesto con la mano. Dormimmo tutti e tre fino alle dieci del mattino quando ancora un volta ci svegliò una forte raffica di vento. Era deciso ormai, quel giorno non saremmo partiti, si andava a fare lo spettacolo al centro dell’isola con Girovago e Rondella. Guardai fuori dal boccaporto, loro erano già lì sul molo che ci aspettavano col motore del furgone acceso, pronti a partire e cantavano quella canzone francese. Cinque minuti più tardi viaggiavamo tutti verso il centro dell’isola, pigiati nel furgone pieno di pupazzi e strumenti musicali, cantando tutti in coro e la piccola Rugiada ci osservava dal suo seggiolino, sembrava divertirsi un mondo.

Quando arrivammo al villaggio, di cui purtroppo non ricordo il nome, in cima ad una montagna al centro dell’isola, incontrammo il sindaco che ci fece vedere la piazza per lo spettacolo e poi il percorso della parata per attirare gli spettatori. Montammo un piccolo palco in mezzo alla piazza e Girovago mi diede una giacca rossa, un cappello nero e delle scarpe da clown, poi ci incamminamo per le vie del paese suonando e cantando mentre Rondella invitava la gente a seguirci con il megafono. In pochi minuti eravamo diventati un corteo. Persone di tutte le età si aggiungevano alla parata e ci seguivano cantando e ballando, tanti bambini e tanti anziani. Ricordo che passammo davanti ad un cortile dove due signore che sembravano avere più di ottant’anni, pigiavano l’uva saltellando a piedi scalzi dentro un grande contenitore di legno. Dovemmo aiutarle a scendere e poi anche loro a piedi scalzi ci seguirono ballando e lasciando le impronte rosse di mosto sul lastricato.

Giunti alla piazza salimmo sul palco e il pubblico si mise tutt’attorno in semicerchio. Quando vidi tutta quella gente davanti a me, ebbi l’impressione di svenire, pallido, con le labbra viola, pensai che non sapevo neanche cosa dovevo fare, Rondella mi lanciò uno sguardo rassicurante e riuscii a non cadere, ma ero nel panico totale. Inutile dire che Girovago sapeva il fatto suo, era abituato a fare quegli spettacoli anche da solo e infatti non ci furono problemi, ogni tanto, quando cominciava una canzone, ci guardava e allora io e Sonia lo seguivamo con sax e tromba. Fu un grande successo. Dopo lo spettacolo venne preparata una grande tavolata proprio in mezzo alla piazza, la più lunga tavolata che abbia mai visto e tutti ci sedemmo a mangiare e bere. Dico tutti, dal sindaco ai bambini alle vecchiette scalze, tutto il paese in una tavola e noi eravamo gli ospiti d’onore, gli artisti che avevano messo il villaggio sottosopra. Una delle più emozionanti esperienze della mia vita!

Tornammo al porto ancora pigiati nel furgone e giunti alla barca ci accorgemmo che il vento era calato. Baci e abbracci e questa volta partimmo all’alba come promesso. Traversammo il mediterraneo in dodici giorni fino a Malaga dove ci fermammo tre settimane per fare cantiere, preparare la barca per la traversata, fare la spesa ecc. Poi attraversammo l’oceano e venti giorni più tardi, quasi due mesi dopo la bella giornata passata con Girovago e Rondella arrivammo in Martinica con le prime luci dell’alba. Il molo era libero e feci subito manovra per ormeggiare e fare i primi rifornimenti dopo la traversata. Il cielo era tutto rosso, la notte stava finendo. Mentre andavo in retromarcia, Gillo filava l’ancora a prua e Sonia era a poppa pronta a lanciare la cima a terra, vidi un tipo barcollare verso il molo. Un uomo dai colori creoli, la pelle nera e i capelli rossi, ubriaco, ci venne incontro suonando una grossa armonica a bocca. Ballando e barcollando ma con due occhi svegli e simpatici, mi guardava manovrare mentre suonava su quell’armonica la stessa canzone francese da circo, la colonna sonora dello spettacolo di Girovago e Rondella. Giunto sul molo, non prese la cima, era troppo ubriaco, continuò a suonare quella stessa canzone sorridendomi con gli occhi vispi, mentre io saltavo a terra prendevo la cima abilmente lanciata da Sonia e la legavo alla bitta d’ormeggio. Poi quell’uomo improvvisò il finale della canzone, noi cominciammo ad applaudire e lui si allontanò ringraziando e inchinandosi ai nostri applausi come una star. L’uomo scomparve nel parcheggio adiacente al molo di Fort de France, uscì il sole, eravamo arrivati finalmente dall’altra parte e meritavamo un giorno di riposo, crollammo a dormire felici  nelle nostre brande.

Avrei dovuto capirlo subito che quell’uomo ero io, quella parte di me che già conosceva il percorso dall’acqua all’aria passando per tutta quella luce, i miei elementi naturali in quegli anni, sapeva anche che era giunta l’ora di esplorare la musica se volevo continuare a crescere. Invece niente, neanche sei anni più tardi quando finalmente riuscii a vendere la barca e andai a stabilirmi a Rodi, Girovago e Rondella mi ospitarono a casa loro, conobbi il loro secondo figlio Timoteo, vidi nascere il terzo figlio Tommaso, partecipai a molti spettacoli dell’ormai famoso Girovago&Rondella Family Theatre, ma non capii che il mio destino era legato a quella realtà di persone che hanno il coraggio di essere se stesse e di proporre al mondo il loro punto di vista. Dedicai ancora molti anni a cose che non mi interessavano, ma che credevo essere importanti, finalmente guadagnando anche bene, ma sentendo sempre quel fuoco dentro che non mi dava pace fino a quando un giorno capii e gli diedi ascolto, ecco perchè oggi faccio quello che faccio con Felicia in giro per l’Italia.

Oggi il Girovago&Rondella Family Theatre http://www.girovagoerondella.it/ è conosciuto e apprezzato in tutta Europa e credo anche oltre. I ragazzi ormai adulti o quasi, partecipano attivamente e con passione all’attività dei genitori, ma hanno anche un loro spettacolo http://www.myspace.com/elcubolibre

Se vi sembra che i siti non siamo stati aggiornati di recente è solo perchè la vita sulla strada non lascia molto tempo per la vita online, ma potete contattarli ed invitarli con i loro spettacoli nella vostra città, vi assicuro che non ve ne pentirete.

Fuori è buio, buio come nei suoi pensieri, gli stessi che aveva prima di andare a dormire. Pensieri forse non sono, chiamiamole sensazioni, di quelle sensazioni che non c’è speranza, c’è solo il buio. Lei va in bagno, si lava velocemente il viso e poi si trascina fino in cucina per preparare il caffè. Accende la televisione per il suo programma preferito con cui inizia ogni giornata. Quella sigla e il profumo del caffè la fanno sentire meglio. Vede un po’ di luce, ma è solo il giorno che stà cominciando. Dentro di lei invece c’è ancora il buio e nessuna speranza di vedere alcuna luce.

Il marito, un musicista, l’ha lasciata tre anni fa.

La classica passeggiata a comprare il giornale da cui non è mai tornato, nessuno l’ha più visto. Paola è rimasta sola con i figli Franco e Giulia di cui va fiera, e poi c’è quel pazzo drogato di Paolo, tutto suo padre.

Al primo sorso di caffè il programma comincia e lei ha una breve sensazione di piacere, ma brevissima perchè le notizie, la crisi, il terrorismo, gli stranieri che portano delinquenza e droga, sono la prima parte del programma. Al secondo sorso di caffè, Paola è già di nuovo buia, arrabbiata, impaurita, preoccupata, ma almeno l’effetto della calda bevanda energetica riesce ad annullare quello del sonnifero preso otto ore prima e lei si sente pronta ad affrontare un’altra giornata di lavoro. Fa la segretaria in un’agenzia immobiliare per extracomunitari. Incassa 200 euro da ogni straniero che cerca un appartamento, gli fa firmare una carta che lui non capisce e in cambio gli da l’indirizzo di una casa che lui non troverà mai perchè non esiste. Potevano restarsene a casa loro! – Si giustifica lei ogni volta che il suo sguardo incrocia il crocifisso appeso al muro del suo ufficio.

Si sveglia anche Giulia, la figlia di 27 anni, barcolla fino al bagno lamentandosi per il volume della televisione che sua madre stà ascoltando in cucina. Avrebbe voluto restarsene a letto, non ha dormito abbastanza, è ancora stanca per la serata passata con gli amici, forse ha bevuto un bicchiere di troppo e ha anche scroccato molte sigarette. Entra in doccia quasi senza aprire gli occhi. L’acqua calda, invece di svegliarla, la intorpidisce ancora di più, ma poi è il profumo dello shampoo che la sveglia e le fa tornare in mente che oggi in ufficio dovrà essere bella perchè riceverà la visita dell’amico del capo, quello della sede centrale, un tipo interessante che le può aprire tante porte. Si guarda allo specchio, ha un corpo perfetto, non ha rivali, si sente meglio. Finisce la doccia, si trucca, profuma e inrossetta pensando che se piacerà al suo ospite, presto potrà essere la direttrice del suo reparto, e chissà, forse farà innamorare anche il capo in persona. I profumi dei prodotti di bellezza le danno la carica. Esce dal bagno canticchiando e corre in cucina a preparare la cioccolata calda con cui comincia ogni giornata. Bevendola si sente finalmente bene e dimentica la stanchezza.

Franco, 32 anni, esce dalla sua camera in mutande e maglietta, ha in mano il telefonino e la carta di credito. Imbronciato guarda verso la cucina, vede la madre e la sorella che seguono la fine del programma del mattino,  l’orologio sul muro indica che sono le 8.00. Si avvicina alla porta del bagno, entra, estrae da sotto l’elastico delle mutande una piccola busta di carta, poi si spoglia e si siede sul water. Seduto, usa gli indumenti che si è appena sfilato per pulire e asciugare bene il bordo del bidè su cui poi rovescia il contenuto della bustina. Con il telefonino schiaccia la polvere bianca, la trita, con la carta di credito la stende in una riga lungo la curva del bidè. Seduto sul water osserva la bella riga bianca e luccicante. Per il suo corpo quella è la migliore purga del mondo. Ma si accorge di aver dimenticato la cannuccia e anche il biglietto da cinquanta euro per sniffare, gli viene lo sconforto.

Presto però ritrova quella parte di sè, quella segreta che solo lui e un paio di amici conoscono, quell’aspetto della sua personalità che ha sempre tenuto represso, nascosto ai più, anche a se stesso perchè non ha limiti e potrebbe portarlo a fare azioni cattive. Nudo, si inginocchia tra il water e il bidè, appoggia il naso sul bordo, si tappa una narice e con l’altra sniffa lo sniffabile, poi con la lingua raccoglie il resto della coca, pulisce tutto alla perfezione. Ha un brivido e fa un ringhio, si sente un leone. Finisce i suoi bisogni, si lava, e si rade.

Torna in camera, indossa pantaloni, camicia, orologio d’oro, cravatta e scarpe lucidate, pensa che oggi in ufficio dovrà eliminare il suo nuovo rivale, uno troppo zelante, meglio farlo fuori, meglio far credere a tutti che è un ex comunista, se lo lasciasse fare potrebbe rovinare il suo piano di scalata al potere. Poi corre in cucina dove Paola gli ha preparato una spremuta, lui la beve d’un sorso ed esce di corsa per andare a lavorare mentre già parla al cellulare con quel tono importante da manager che lo fa sentire bene. Si sente molto professionale ascoltando la sua stessa voce parlare di lavoro.

La madre lo saluta – Ciao figlio mio, buona giornata, sai che sono fiera di te, mi raccomando vai piano per la strada! – mentre finalmente, a sua insaputa, si accende una sigaretta. Ne offre una anche a Giulia ma lei risponde stupita: – No grazie, lo sai che non fumo e poi ti fa male fumare di mattina. -

La cucina si riempie di quell’odore pesante di catrame, ma le due donne ci sono abituate, finiscono la colazione, poi anche loro escono per andare a lavorare.

Quattro ore più tardi, a mezzogiorno, si sveglia anche Paolo, l’altro figlio, quello di 30 anni. La casa è deserta e puzza ancora di fumo, ma lui è di buon umore, canticchia un brano, lo stesso che aveva in mente durante il sonno. In cucina prepara una tisana, mangia un frutto e se ne torna in camera canticchiando. Prende le bacchette, si siede sul bordo del letto e comincia a picchiettare il ritmo sul cuscino. Mentre canta la melodia, pensa che è proprio una bella idea, se non l’ha potuta dimenticare nenche durante il sonno, vuol dire che è  una bella canzone, vale la pena di svilupparla ulteriormente e così continua ad esplorare quei ritmi molto attentamente cercando al contempo di restare in contatto con la parte creativa della sua mente. Ora usa anche un paio di tamburi elettronici che riproducono il suono della sua batteria. La suona sin da bambino, quando suo padre gli aveva regalato il primo tamburo facendo arrabbiare la mamma, sì perchè Paola non sopportava il rumore e non voleva che suo figlio perdesse tempo con la musica. E’ vero infatti che il giovane non aveva mai avuto un lavoro fisso ed era anche finito in prigione. Era stato arrestato tre anni prima per possesso di stupefacenti, l’avevano beccato mentre fumava dell’erba per la strada con gli amici, gli avevano tolto la patente ed era finito anche sul giornale.

Qualche giorno dopo il suo arresto, il padre era scomparso. Paola non gliel’aveva mai perdonato: secondo lei il marito era fuggito per la vergogna di avere un figlio drogato, ma nessuno conosce la verità.

Comunque il ragazzo, sebbene quella volta si fosse fatto cogliere con le mani nel sacco, è uno che ama le cose naturali, gli piace avere la mente fresca, essere lucido perchè per lui niente è più importante della musica che pratica molto assiduamente con passione e serietà. Sì, ogni tanto si sente quell’odore pungente uscire da sotto la porta della sua camera, quando, forse una volta al mese, viene a trovarlo il suo amico “Lepre” e i due si mettono a parlare di cose spirituali, di musica e di filosofia, ma capita raramente. Per Paolo esiste solo il ritmo e la musica. Infatti passa tutta la giornata a studiare con le cuffie e le bacchette. Tanto gli piace avere la mente pulita che è anche vegetariano.

Ma torniamo a vedere cosa fanno gli altri al lavoro.

Paola è sempre più arrabbiata e disgustata dai suoi clienti che non parlano l’Italiano, non capisce come sia possibile venire nel nostro Paese senza aver imparato la lingua: - ma cosa vogliono? chissà poi se si lavano. -

Ogni due ore, fa una pausa caffè e sigaretta con la scusa che deve prendere un po’ d’aria perchè quella gente che aspetta in fila, – puzza di animale.-  La sua giornata scorre penosamente tra ansie e paure così come era cominciata, come se non bastasse ha dimenticato di prendere la purga e le è venuto il mal di pancia.

Giulia invece, è indaffaratissima, aggiorna gli appuntamenti e risolve una montagna di problemi per il suo capo che ancora una volta è arrivato in ritardo, ma lei è esperta, fa diverse cose simultaneamente e non si accorge del tempo che passa. Per pranzo si reca al ristorantino fuori dell’ufficio e finalmente intrattiene l’ospite venuto dalla centrale parlando del più e del meno e facendolo sentire importante ed attraente, ma in realtà lo trova una delusione, di quei tipi noiosi, sposati e innamorati della moglie. Finisce il pasto con un gelato alla cioccolata e scopre che il suo ospite non fuma e non beve – che noia! Prima di rientrare in ufficio incontra la sua amica Teresa. Le due fanno quattro chiacchiere e intanto Giulia “scrocca” un paio di tiri della sigaretta che l’amica fuma ansiosamente.

Il pomeriggio è più pesante della mattinata, sembra non finire mai, Giulia ha ancora molto da fare, ma è delusa e sempre più nervosa.

Suo fratello Franco lavora nella stessa ditta, ha un bell’ufficio tutto per sè con la porta chiusa e poi c’è Teresa che corre avanti e indietro per risolvere tutti i suoi problemi. Lui deve solo sembrare sicuro di sè. Passa un sacco di tempo a fare uno di quei grafici colorati, un programma di spese che non verrà mai rispettato, ma che gli farà far bella figura alla riunione. Ogni tanto sniffa un po’ di coca, quando sente di aver esagerato, beve un sorso di whisky da una borraccetta d’argento che tiene nel cassetto, così ne controlla l’effetto. Risponde a sms e email delle numerose ammiratrici con particolare attenzione a quelli della moglie del suo amico Giorgio che ultimamente si è fatta sotto con battutine provocanti niente male. La sua giornata sembra non finire mai, ma raggiunge il suo obiettivo: tramite Teresa mette in giro la voce che Antonio, il nuovo arrivato, ha un passato da pericoloso extraparlamentare di sinistra. Franco sa che questa mossa lo aiuterà per il futuro e ne va fiero.

Finalmente finisce la giornata di lavoro, alle sette della sera i tre hanno in comune il cattivo umore e la stessa sensazione, quella che non ci sia speranza di star bene nella vita, neanche per le brave persone come loro che lavorano duro tutto il giorno. Tutti e tre sono convinti allo stesso modo che sicuramente la causa di questo deve venire da fuori, da qualcosa di esterno al sistema e al loro modo di vivere

Paola si sente pesante, ha dimenticato di prendere la purga, ha la pancia gonfia. Quando arriva a casa è arrabbiatissima, apre il frigo, si versa una birretta che la fa calmare e mette a scaldare un pollo allo spiedo preso i rosticceria.

Giulia, come ogni sera a quell’ora, è nervosa, così nervosa che non si può starle vicino e ha una risposta negativa a qualsiasi cosa le viene detta. Cammina verso casa con l’amica Teresa che, non sapendo più cosa dire, le offre una sigaretta. Lei si ferma, l’accende, fa due boccate, si guarda attorno, fa un altro tiro e poi riprende a camminare dicendo: – Ma sì, e chi se ne frega! – e come ogni sera le due amiche vanno al bar per l’aperitivo, dove Giulia senza farci caso si farà offrire una sigaretta da ogni persona che le rivolgerà la parola e berrà almeno un paio di birre ritrovando così il buon umore.

Franco torna a casa sgommando con la sua nuova auto tutta luccicante, l’ultimo modello della sua marca preferita. Ha dovuto fare i debiti per comprarla, ma ne è valsa la pena perchè adesso tutti lo invidiano. Sotto casa però si accorge che il vicino, quello che lavora nella  ditta rivale, ha comprato anche lui una macchina nuova più grande e più luccicante della sua. Franco sale le scale arrabbiatissimo pensando: – Ma com’è possibile che quello abbia già cambiato macchina? Ogni volta che ti sembra di essere in cima, arriva qualcuno che ti ributta giù, non è mai finita! - trova la madre che beve una birra mentre guarda la televisione, c’è odore di fumo, ma ci sono abituati. Lui è di cattivo umore, la giornata di lavoro lo ha stancato, non si sa bene come.

A quel punto Paolo si toglie le cuffie ed esce dalla sua camera per salutare, ma viene subito redarguito: – Ancora in pigiama? – Entrando in cucina sente l’odore del pollo e dice tutto fiero: – Ho preparato le lenticchie per chi le vuole! -

Allora il fratello gli risponde in malo modo: – Sì, le lenticchie adesso, guarda che noi lavoriamo tutto il giorno, non siamo mica come te, abbiamo bisogno di mangiare per davvero. – Anche la madre gli dà manforte: – Cosa credi che siamo cretini noi che mangiamo la carne? -

Il musicista torna in camera sua, si veste e mentre il fratello e la madre continuano ad attaccarlo: – Trovati un lavoro! – e ancora: – Sei solo un drogato perditempo! – si dirige verso l’uscita dicendo solo: – No comment – esce e va a partecipare alla jam session nel club del centro.

Tornerà tardi come ogni notte, accompagnato dal suo amico bassista perchè lui non può guidare, gli è stata tolta la patente. L’amico però è un bevitore incallito e dopo la jam session guida come un pazzo nella città deserta. Passa col rosso, infila un vicolo in senso vietato, l’auto dei due giovani si schianta contro una colonna. Paolo muore sul colpo alle 4 del mattino seduto a fianco del guidatore che non si fa nemmeno un graffio.

20 anni dopo.

Franco, dopo una rapida scalata al potere facendo tutto ciò che gli veniva chiesto dai superiori, è indagato per truffa, falso in bilancio e altri reati simili e decide di darsi alla politica, ma non viene eletto. Sposato e divorziato, ha due figli che non vede mai, si è allontanato da tutti, anche da sua madre Paola per la vergogna di essere indagato. Soffre molto per questo, la madre gli manca più dei figli e della moglie, ma Paola ora lo considera un delinquente e un fallito. A lui sembra di aver preso il posto di suo fratello, morto prematuramente per droga.

Giulia è stata per anni l’amante segreta del capo, anche lei ha raggiunto rapidamente quello a cui aspirava, ma il capo non ha mai mantenuto la promessa di divorziare dalla moglie e un giorno l’ha lasciata. Giulia soffre di stati depressivi e allucinazioni. Una volta la settimana si reca da uno psicanalista dove scoppia in lacrime per sfogarsi, ma l’unica cura che funziona è quella del sonno.

Mamma Paola invece vive in una grande villa con giardino, è anziana e non lavora più, ma non ne ha bisogno. E’ molto ricca perchè suo figlio Paolo, il musicista, prima di morire per droga, le aveva intestato i diritti delle sue composizioni divenute poi dei grandi successi.

Nulla è fuori della portata di chi sa contare fino a nove. Leggo una storia che parla del fiume presso il quale Socrate discuteva coi suoi allievi. Atene però faccio fatica a riconoscerla, di fiumi poi, neanche l’ombra. Eppure sento qualcosa di molto particolare in questa città, ma sembra sommerso dalla giungla di cemento, lo smog e il traffico maleducato, così maleducato che spesso copre tutto.[...] sento che questo è il posto giusto per continuare la mia crescita, c’è qualcosa che devo imparare qui!

Ora che vivo sulla terraferma, penso molto a cosa significa essere un uomo di mare. La prima cosa che mi viene in mente è la versatilità, ho dovuto imparare di tutto in questi anni e allora cos’altro potrei fare se volessi smettere di portare i turisti in barca a vela? Ho pensato molto ai marinai del passato:

Guerrieri? No, non fa certo per me. Almeno per ora, visto che nessuno sta fisicamente attaccando i miei cari.

Pescatori? Un’arte che mi affascina, base della marineria. Ma io non posso, non riesco più ad uccidere i pesci, ho già dato. Oggi sono vegetariano e preferisco trovare qualcos’altro da fare, almeno finché è possibile.

Contrabbandieri? Sinceramente l’idea in sé non mi disturba troppo, ma se poi ci penso, cosa dovrei trasportare? Rifiuti tossici? O ancor peggio, persone disperate in fuga da realtà tragiche, spesso provocate proprio dal nostro sistema? Non posso neanche pensarci!

Commercianti mediatori tra diverse culture? Sì, questo sono io. Un mediatore tra le culture: quando negli Anni Ottanta portavo un turista europeo in vacanza in posti lontani aiutandolo a capirne le regole e ad apprezzarne le usanze, i cibi, la musica, ero un mediatore, aiutavo le persone di culture diverse a comunicare.

Questa definizione mi piace, l’accetto e faccio mia: quando smetterò di navigare diventerò un mediatore! Ed eccomi qua, rappresentante esclusivo in Grecia per un colorificio olandese che produce pittura antivegetativa, quella con cui si colora la carena contro la crescita di vegetazione che rallenterebbe il cammino della barca. La mia antivegetativa è la prima al mondo a rispettare l’ambiente marino pur garantendo una carena perfettamente pulita. Questo fatto mi fa sentire ancora meglio, uso il messaggio ecologico per la pubblicità e mi piace tantissimo. Purtroppo però non piace assolutamente ai miei potenziali clienti: “L’antivegetativa per essere buona dev’essere velenosa!” – dicono, ma io non mi lascio intimidire dalle prime difficoltà, sono determinato, so di essere sulla giusta rotta, so che ce la farò. Ho attraversato tanti oceani, attraverserò anche questo oceano di ignorante indifferenza. C’è anche un altro motivo per cui mi trovo qui: ho deciso di dare ascolto a chi durante tutta la vita mi ha fatto sentire in colpa per avere la “fortuna” di navigare: “Ah tu che fai la bella vita in barca a vela in giro per gli oceani, cosa ne sai dei problemi che abbiamo noi che siamo qui a farci il culo?”. Mi son sentito dire tante volte. Io non c’ho mai fatto caso, o almeno così credevo, ma purtroppo il seme dell’insicurezza dà i suoi frutti anche nei terreni più aridi.

Eccomi qui a lavorare in qualcosa che non sia anche un piacere o una passione, come se soffrire fosse condizione “sine qua non” per potersi considerare una persona per bene. [...] Ho un negozio in centro ad Atene e anche un socio, [...] crede che presto crollerò e gli lascerò tutto, anche lui mi considera fortunato per la vita vissuta in mare, pensa che non ce la farò a resistere. Intanto parla sempre di milioni di dracme. Sento parlare continuamente di numeri, migliaia, milioni, sembra che a certe persone provochi un piacere particolare parlare di numeri grossi con tante cifre e tanti zeri. Adesso nessuno mi può più dire che non mi faccio il culo. Non che andare per mare fosse facile! Ma come glielo spieghi? Vivo in una piccola casa di quelle che i greci costruivano al loro arrivo nella capitale dalle isole o dalle campagne. Un cubo col tetto a terrazza e una vite americana che dovrebbe fare ombra, due stanze, solo pianterreno. Bagno e cucina sono fuori nel cortile, naturalmente circondato dai palazzi. Tutti possono affacciarsi alla finestra e vedere se lo straniero, io, sta cucinando o se è in bagno o cos’altro stia facendo. Ma il signor Kostas, il padrone di casa, proprietario anche del mio negozio, è una persona adorabile, sono felice di stare qui e l’affitto è bassissimo. Nei mesi caldi la casa è un forno nel vero senso della parola. Compro il pane fresco, lo appoggio sul tavolo, poi esco in cortile a preparare da mangiare e poco più tardi, quando rientro, il pane è già duro, biscottato dal caldo torrido. Non so quanto mi fermerò ad Atene, per questo adotto un comportamento minimalista, anche aiutato dalle letture dei filosofi antichi o forse più semplicemente dagli scarsi guadagni. Ho una sola pentola, una caffettiera e un fornelletto, il wc in una cabina in cortile e la doccia è un tubo di gomma. Quando fa molto caldo, ho notato che i miei anziani vicini si siedono al balcone avvolti in lenzuola umide, così faccio anch’io la stessa cosa, bagno il lenzuolo e chiacchiero con il ventilatore che lo tiene fresco. Presto diviene il mio migliore amico, per lunghi periodi il mio unico interlocutore al di fuori del lavoro. A volte mi risponde con un cigolio che scambio per risposta profonda alle mie dissertazioni, spesso lamenti inutili di un uomo disperato alla ricerca di se stesso.

– Ma dov’è quel fiume? – mi chiedo ad alta voce.

– Cosa vuoi, sarà sommerso nel cemento o rinsecchito sulle montagne bruciate dagli incendi dolosi che generano altro cemento! – mi dice il socio col tono superiore da persona concreta che pensa sempre ai soldi e si sente nel giusto per questo, anche se in realtà combina ben poco.

L’Ilissos già duemila anni fa era poco più di un ruscello che scorreva a sud della capitale. Decido di andarlo a cercare visto che fuori c’è un po’ di vento e in casa invece il caldo ti impedisce anche di pensare. Alle sei e mezza del pomeriggio, dopo una doccia veloce con la gomma in giardino, parto alla ricerca del fiume di Socrate. Mentre cerco di raggiungere la zona che credo essere quella descritta sul libro, mi trovo più volte ad interagire coi tipici abitanti delle città caotiche, stressati dal traffico e dai debiti e come se non bastasse, pieni di caffé e sigarette[...] Ad un certo punto non so più dove mi trovo, ma vedo un buco tra le auto parcheggiate caoticamente, mi fermo e ci lascio la macchina infuocata dal caldo con tutte le finestre aperte e le chiavi su. Confuso, lancio uno sguardo al nome della via per ritrovarla più tardi: “Omirou”. Mi incammino nel caldo della città pensando che è un buon segno lasciare la macchina in una via dedicata ad Omero. I marciapiedi sono impraticabili, occupati dai motorini parcheggiati o semplicemente troppo sporchi per camminarci sopra. I palazzi intorno, opprimenti. Attraverso una strada, il traffico, i claxon, ancora un vicolo, ancora sporco. Da due anni in questa giungla di cemento sporco, io, un marinaio abituato all’aria di mare, mi sento perso nella spazzatura! Il peso della solitudine mi schiaccia al suolo, come se dovessi strisciare ancora più in basso tra i topi e gli scarafaggi. Quella stessa solitudine che vorrei tanto saper apprezzare, oggi mi tortura.[...] Confuso, continuo a camminare tra i vicoli, mi manca l’aria, faccio fatica a respirare. Penso di lasciar perdere, di tornare a casa. – È tutto ridotto uno schifo, non c’è più speranza! – ma non voglio dar ragione al mio socio. Alzo lo sguardo e vedo tra due palazzi un rettangolo di cielo azzurro. Quell’azzurro tipico dell’Attica e dell’Egeo, lo conosco bene io che vengo dal mare. Fa ancora molto caldo. Seguo il colore del cielo dietro un palazzo e improvvisamente… un po’ d’aria mi rinfresca il viso sudato. Una piccola piazza con del verde si apre davanti a me a forma di rettangolo in dolce salita. Non sento più il traffico, solo il vento sulle foglie di una palma. Fiori bianchi e rossi di una buoganville svolazzano nell’aria di questa piccola oasi, la palma rigogliosa mi accoglie come se fosse la porta di un tempio e dietro a questa, un ulivo in cima alla collinetta sembra il centro del mondo. Credo di sentire un corso d’acqua. Ancora un po’ d’aria mi rinfresca. Passo sotto l’arco creato dalle grandi foglie della palma e cammino verso l’ulivo. Il traffico, lo sporco, la disperazione, sono già spariti dalla mia mente. Non mi importa di essere solo, né mi preoccupa la mia miseria, sento di essere nel posto giusto e di andare nella giusta direzione! Il cielo è azzurro come in mezzo al mare, l’aria è piacevole, il verde dà finalmente un po’ di riposo agli occhi stanchi mentre si sente il suono del vento tra le foglie. Una cicala smette di cantare quando mi avvicino, adesso sento bene, c’è anche dell’acqua che scorre. Avanzo ancora un po’ per trovarla. Salgo la collinetta verso l’ulivo, bellissimo sembra salutarmi con le sue foglie che, ondeggiando al vento, cambiano tonalità di verde. Ma… un momento! Si muove troppo, qualcuno lo scuote? Non sono solo, qui! Per un attimo credo di ricadere nella confusione quando vedo un uomo con barba e capelli bianchi che mi osserva, la faccia burbera, mentre scuote l’ulivo con fare aggressivo, ma poi… quattro olive cadono al suolo. Lo sguardo dell’uomo si addolcisce e lentamente si trasforma quasi in un sorriso. Io, stupito e scosso dalla presenza imprevista di quella persona, mi fermo mentre sento un brivido fin sopra i capelli. Guardo l’uomo, magro, avvolto solo in un lenzuolo, la barba bianca lunga. Resto fermo anche quando sento l’istinto di chiedere scusa per il disturbo, ma non dico assolutamente nulla e non mi muovo. “Tetrachtis”, dice lui. Immobile, lo guardo ancora stupito, un po’ per il suo aspetto, tra il clochard e il sofista, un po’ perché non capisco quello che dice, anche se mi mostra quattro dita della mano sinistra. Allora l’uomo raccoglie le olive cadute dall’albero al mio arrivo, me le mostra e dice: – Uno più due più tre più quattro uguale dieci. Sai cos’è l’anima? Tu che vieni da lì? – indica l’angolo della piazzetta da dove mi ha visto arrivare, poi continua – Lo sai cos’è l’anima? – come assumendo che chi viene da lì non sappia dell’esistenza dell’anima – Uno più due più tre più quattro uguale dieci, cioè Uno consapevole! Se hai coscienza di chi sei non hai bisogno di sapere nient’altro! Ma non sono sicuro che tu abbia questa consapevolezza, mi sembri ancora un po’ confuso, vieni, siediti qui, bagnati le la labbra. – mi fa segno di avvicinarmi indicando al suolo un buco con dell’acqua. Sento il suono d’acqua corrente, come se ci fosse un ruscello, ma si vede solo questa piccola pozza rotonda attraversata da qualche bollicina che ne testimonia il continuo movimento. Mi siedo per terra, guardo l’acqua limpida, la tocco: è fredda. Con la mano ne prendo un po’, la porto alla bocca, mi bagno le labbra e il collo. Un brivido di refrigerio mi fa pensare alle montagne dei Balcani in primavera. Non è il fiume che cercavo, ma in quanto a purezza e freschezza, non c’è niente da dire! L’uomo ricomincia a parlare:

– Nove è niente. Zero è tutto. Quando conti fino al nove, poi c’è ancora uno e puoi solo aggiungere zero per avere consapevolezza del tuo contare. Cerca lo zero dentro di te, dopodichè, non c’è più alcun bisogno di continuare a contare. – Lo guardo inebetito, non capisco se mi stia prendendo in giro o se faccia sul serio, quello che dice sembra una folle fantasia, che sia una grande verità? Non so cosa dire, lui se ne accorge e mi guarda quasi con compassione. Poi pulisce un pezzettino di terreno con la mano sinistra e con un bastoncino scrive sulla terra: 272 + 272 = … e mi guarda aspettando una risposta. Velocissimo scrivo con il dito indice: 544 mentre penso che qui non si scappa, la matematica non è un’opinione. Lui sorride come per dire:

– Sapevo che avresti fatto questo banale errore. – Io ci penso e ci ripenso, ma non trovo altra soluzione. Allora l’uomo scrive ancora sul terriccio: 272 + 272 = 4 e poi scrive: 272 = 2 cioè 2+7+2 = 11 cioè 1+1 = 2. – Somma le cifre, invece di sommare come fanno i comuni mortali e continua: 2 + 2 = 4, risultato: 272 + 272 = 4, come 544 = 13 = 4.

È pazzo! – penso io mentre lo guardo diffidente, ma lui mi dà il bastoncino dicendo: – Prova anche tu! Lo puoi fare con qualsiasi numero, li puoi ridurre tutti a una sola cifra e i conti tornano sempre! [...] Prova e vedrai! Niente è fuori della tua portata se sai sintetizzarlo e vederlo come una sola cifra! Niente è più grande di te. Quello che importa è l’essenza. – dice indicando nella pozza l’acqua fresca – Non il superfluo che c’è intorno” e alza le braccia come ad indicare la città di cemento. Proprio in quel momento sento il rombo di un motorino senza marmitta che passa in una strada vicina e mi ricordo dove mi trovo. L’uomo è già altrove, ancora seduto davanti a me, ma assente, fa un cenno con la mano come se si stesse allontanando ancora di più. La nostra conversazione è finita, non c’è altro da dire. Resto ancora un po’ seduto, osservo l’acqua e rivedo le montagne innevate. L’uomo davanti a me, immobile, sembra non esserci più. Sento ancora una moto passare, inseguita da un claxon aggressivo. Capisco che è ora di andare. Mi alzo cercando di non far rumore, come per non svegliarlo, ma mi rendo conto che nulla può distogliere quest’uomo dalla sua estasi. Accenno un debole inchino mentre mi allontano giù dalla collinetta. Passando vicino alla palma vedo alcuni passeri sfrecciare veloci, saluto anche loro con un movimento del busto in avanti e, dando un ultimo sguardo veloce a quella piccola oasi, continuo a scendere[...] Un attimo dopo, sono di nuovo perso nel cemento ma, distratto dall’incontro appena avvenuto con quell’uomo, e da ciò che mi ha detto, non faccio molto caso allo sporco, né al rumore del traffico e tanto meno mi accorgo che non so più dove mi trovo né dove sia la macchina. Questi vicoli ora sono diversi, come se avessero perso il potere di opprimermi. Cammino un po’ a caso, senza tanto mettere a fuoco la bruttezza che mi circonda o le persone che incrociano il mio passaggio. Dopo circa una decina di minuti di questo vagare, guardo le macchine parcheggiate e mi sembra di vedere anche la mia poco più avanti, leggo la tabella col nome della via: “Omirou”. La macchina è lì, aperta, con le chiavi su, come l’avevo lasciata;[...]

Ancora pochi minuti e sono avvolto nel lenzuolo di fronte al ventilatore. Non so neanche se ci sono andato davvero a cercare il fiume. Penso ai numeri e a quell’acqua freschissima. Penso alla sintesi del ridurre tutto ad una sola cifra. Ci provo ancora e mi rendo conto che è proprio vero, se sommi le cifre di un numero di qualsiasi grandezza, ottieni una sola cifra che gli corrisponde e, quando vai a verificare, i conti tornano sempre. Forse quel tipo aveva ragione. È tutto più semplice di quanto sembra e non è il caso di farsi prendere dal panico. Mai! Niente è troppo difficile o troppo complesso se manteniamo la calma e sappiamo sintetizzarlo alla sua essenza, perché, come dice lui, quest’ultima non sarà mai più grande di un numero ad una sola cifra dall’uno al nove. Il traffico, che troppo spesso mi aveva oppresso e anche impaurito, adesso non era stato un problema perché l’avevo guardato con distacco, come dall’alto, senza la paura di perdermi. Non più un milione di automobili e motorini, centomila taxi e autobus che mi confondevano, offendevano o prevaricavano.

Ancora una volta sta a me scegliere: se lasciarmi schiacciare dai grandi numeri per ritrovarmi al livello di topi e scarafaggi, magari ad ingannare i miei stessi compagni, o se elevarmi con i numeri ad una sola cifra verso l’essenza dell’essere e vedere il traffico e tutto il mondo dall’alto mentre raggiungo le mie mete come dal mare.[...]

La mia vita ad Atene non è più la stessa, sento la presenza del mare e del cielo azzurro anche quando non li posso vedere, incontro persone di tutti i tipi tra cui alcuni diventano cari amici. Questo per me è un posto sincero, è quello che vedi, la gioia di filosofare seduti per ore in una piazzetta ventilata e le incazzature più bestiali se solo provi a voler pianificare, è la musica, il teatro ma anche il traffico, lo smog, le proteste di piazza. L’ho sentita definire una metropoli fatta a mano e credo che lo sia in buona parte. Un posto che non si nasconde dietro le regole, che quasi non ha una falsa facciata pulita, [...] e ogni volta che guardi l’Acropoli sembra aver recuperato un altro pezzo della sua antica bellezza.

Mario Caramel

Per quanto mi riguarda credevo di non aver bisogno di un maestro per imparare le regole, le trovi ovunque, basta ascoltare attentamente i dischi e se vogliamo dei libri sull’argomento, ci sono anche troppe pubblicazioni in giro, ma poi ho capito che un buon maestro può aiutarci proprio nella scelta del materiale da seguire a fronte di una marea di pubblicazioni che potrebbero confondere le idee di uno studente scrupoloso. Fatto sta che a quarantaquattro anni sono tornato a scuola dove, oltre ai programmi di studio, mi sono stati insegnati tanti preziosi piccoli segreti. Il lavoro comunque lo dobbiamo pur sempre fare da soli con lo strumento e suonando con i nostri compagni di avventura. Ma cos’altro ci vuole? Qual’è il segreto dei Grandi? Chi mi conosce sa già dove voglio arrivare! Innanzitutto specifichiamo chi sono i Grandi di cui parlo: beh direi quei musicisti che anche dopo il successo hanno continuato a crescere e a stupirci.

Per essere come loro credo che ci voglia un buon rapporto con se stessi, che si debba essere in grado di chiedersi: Sto facendo del mio meglio? Mi esercito abbastanza? e come lo faccio? studio tutti i giorni? E quante ore passo a studiare veramente, quante invece a dire a me stesso che sto studiando mentre, con lo strumento in mano guardo la bacheca di facebook, per esempio? E poi quando suono, cerco di ascoltare me ei miei compagni e di usare il mio orecchio, o faccio tutto razionalmente? La mia è musica o solo regole messe insieme? – Qui sotto ho scaricato due interviste che secondo me possono tornare molto utili a chi vuole imparare e non smettere mai di crescere e a chi vuole avere un suo linguaggio con cui esprimere la propria anima invece di imitare gli altri per quanto bravi questi ultimi possano essere.

Sonny Rollins dice: – Credo nello spirito della musica e credo nel migliorarsi, nell’impegnarsi ad essere una “brava persona”, e così sono ancora qui a studiare tutti i giorni, cercando di raggiungere quello che è ancora il mio sogno di come vorrei suonare. Forse è questo che si sente nella mia musica! –  Ecco un grande musicista, un Gigante direi che ci stupisce per la sua umiltà e dedizione a migliorarsi. Ed eccone subito un altro: Pietro Tonolo dice di essere passato dal violino al sax perchè quest’ultimo lo sentiva di più, ammette di studiare tutti i giorni, anzi che forse il mestiere del musicista consiste proprio nello studiare, ma nello studiare con passione e coinvolgimento. Questo è un altro grande segreto! E infatti Pietro Tonolo è un musicista completo che può suonare di tutto e imitare ogni stile alla perfezione, ma che quando improvvisa, lo fa sempre usando un suo linguaggio che forse è proprio il risultato del suo impegno ad essere una “brava persona” che si dedica con passione ed onestà allo studio nonostante sia già famoso ed abbia milioni di ammiratori e ammiratrici in tutto il mondo.

Allora forse più che nell’imitare lo stile musicale dei grandi, pur essendo questo sempre un buonissimo esercizio, il segreto sta nell’imitare il loro approccio alla musica e anche alla vita a livello più generale, cercare di essere delle “brave persone” come di essere Presenti, con la P maiuscola, alle nostre stesse sessioni di studio.

Vi lascio alle interviste che ho preso in prestito da UmbriaJazz e che riguardo spesso quando sento il bisogno del consiglio di un maestro. La prima è in inglese, ma la seconda è in italiano e il terzo video è un bellissimo brano da un concerto di Pietro Tonolo con Sandro Gibellini.